Tal vez por ello, por sus pocas prisas en prensar sus trabajos y por sus muchos delirios destructivos, VDO ha publicado sólo seis discos en estos veintidós años. Y menos mal, porque si llega a sacar más, acaba con la Humanidad. Cada disco suyo es peor que una bomba de Hiroshima. Ríete tú del Eje del Mal del tío Bush: el Mal Real, el Mal Nuestro de Cada Día, está concentrado en estos plásticos, algunos de ellos manchados de auténtica sangre humana (no sirven para pinchar, ni para eschuchar: sólo para sufrir). No te atrevas a buscarlos por las tiendas, ni mucho menos a comprarlos. Sus discos son sólo aptos para haber oído hablar de ellos de lejos, en alguna revista escrita en una lengua que no conoces, en alguna lengua muerta cuyo último hablante fue Melmoth el Errabundo. Si te acercas a ellos, te muerden. Muerde Music for the Hashishins (1983), un alegato a favor del asesinato despiado y la masacre inmunda. Muerde The Reverend Jim Jones in Person (1984), dedicado al loco aquel de los suicidios de la Guayana y, al mismo tiempo, el mejor disco de rock'n'roll de la historia. Muerde The Triumph of the Flesh (1984), sepulcral tamborinada buñueliana. Muerde Cold/Meat (1987), con los cadáveres putrefactos de Marilyn y Elvis. Muerde como el motor recalentado de una Harley de los años 60 Un Chien Catalan (1995), el disco que "anuncia la muerte de la música rock".